Mi
república habita en tu trasero,
mis pupilas
persiguen
las trazas
de tus vaqueros.
"Miss
parienta" es una pagina en blanco,
virgen sin
margen
la manchan
profetas bastardos.
Mi trabajo
no trata asuntos banales,
me llevó
por atajos
que me
dejaron sin carnavales.
Mi casa fue
una posada sin llaves,
donde cada
esquina
merienda
recuerdos inmortales.
Mi trastero
se sacude el polvo,
con un
trapo de versos
bordados a
bote pronto.
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